Juego estéril

Ahora que el tiempo se ha vuelto espeso,

emplea el suyo forzosamente ocioso en una práctica cuyo origen, si bien no recuerda, sabe de fijo que es inveterado:

fija su intensa mirada, aguda, con deliberada parsimonia

en un aspecto cualquiera de cualquier vivienda o edificio de su pequeña ciudad burguesa.

Visiones extremadamente tristes, a veces; siempre, de indiscutible belleza.

Su mirada (y su atención)

descansan ora en una fachada avejentada,

en un escudo de armas mutilado por dueños ignorantes,

ora en un alféizar con gato o con macetas de geranios,

o en una silla de mimbre abandonada en el rincón más lluvioso

de un balcón al que ya nunca nadie se asoma.

Deja

que sensaciones ocultas, como prestadas (o robadas) de alguien

le sugieran reflexiones, preguntas.

Que siempre acaban en una:

¿Sería yo otra persona si viviera ahí?

¿Me gustaría mi vida? ¿Me resultaría fácil y gustoso vivir?

Mientras imagina y fantasea con otras vidas imposibles de adivinar

se engaña, distrayéndose

de la pregunta que verdaderamente le interesa.

Espera

espera

espera

a que llegue -finalmente, ya era hora- el momento crucial

que valide toda su vida, ésta que ahora tan irreal le parece.

El instante en el cual algo de belleza y maravilla incomparables, deslumbrantes

barra toda la grisura y se pose sobre su cabeza,

el instante prometido, en el cual todo lo que esperaba le será otorgado.

Un instante que se desplaza

cada vez más

hacia un futuro -el suyo- cada vez más corto.

Por no desesperar ni llorar, ahora se ocupa

en este huero pasatiempo, en este

juego infinito

tan entretenido como vacuo.

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