La elegida

A la luz tenue del quinqué, vedla aquí, remendando.

Tararea una canción; bajito; es de noche; el mundo duerme.

Diríais que está sola; sin amigos, sin amores. Una vida solitaria.

No os faltaría razón.

A pesar de ser aún joven, su horizonte empieza y termina en las fronteras que cercan cada día.

Sin planes, sin emociones, sin grandes expectativas.

Con su parte alícuota de problemas y quebraderos de cabeza.

Sin duda, no era ésta la vida que ella imaginaba tener;

su infancia cómoda y hermosa, las muchas cualidades que la adornaban, hacían prever otro destino

más majestuoso, de mayor relumbre, de mayor éxito social.

Ella habría podido lograrlo; estaba en sus manos, en su cerebro, en su rostro, en su cabeza.

Pero algo pasó, algo fue mal, los dioses estaban mirando para otro lado aquel día

y, de repente,

nada de aquello se cumplió.

Uno -o ella- podría preguntarse qué fue mal, qué salió tan rematadamente mal,

aferrarse a lo que pudo haber sido, a la fantasía de con quién ella debería estar y no está,

de dónde debería haber ido a parar, y no fue,

de qué debió haber sido, y ya nunca será.

El tiempo pasa deprisa, las horas pasan deprisa;

ya es de noche.

Cuando acabe de echar el remiendo, descansará un poco; luego leerá algo, cualquier cosa,

acabará de recoger, y pronto se tendrá que ir a acostar.

Cerca de ella, a sólo dos puertas, él duerme feliz.

Y ella, a pesar de todo, es feliz.

Su vida se cae a pedazos y es feliz: no podría serlo más.

Aunque nadie lo entienda, su misión se ha cumplido, y su tiempo aún no se ha agotado.

Se maravilla de despertar cada día, de ser hija de ese gran sol.

No te temo, invierno; no te temo, vejez; no te temo, soledad.

Tengo leña para llegar hasta la primavera; tengo mis libros; tengo mi mente; tengo a mi tesoro.

Nada me asusta, soy feliz para siempre jamás.

 

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