De mentira

Tantos años, tantos años,

una mentira puede tener tantos años, ser casi más vieja que tú.

Tan hermosa, tan hermosa,

una mentira puede ser tan hermosa como tú siempre soñaste ser.

Una mentira hecha según tu sueño y aparente semejanza,

una mentira espontánea, no planeada; sucedió así; era una mentira ni buscada, ni deseada,

pero, sin embargo, nació y llegó para quedarse

contigo, siempre contigo

hasta convertirse ella en tu luz, tú en su sombra.

Germinó porque los elementos eran demasiado fuertes,

porque la tierra donde hundías tus raíces presionaba demasiado,

porque te faltaba el aire y la luz del sol, y en ese sótano de la naturaleza

sólo las mentiras podían prosperar.

Detrás de ella, sin embargo, hay algo que sigue vivo, hay algo que llora; algo que, a ratos, incluso canta porque es feliz.

Hay algo que iba a ser otra cosa que la que luego fue y que aún no sabe muy bien qué es.

Hay algo que quizá está metido en una caja, esperando como un gato, y cuando se abra

estará viviendo otra vida

en otro lugar

con otra gente

con un destino diferente.

O algo que, quizá, habría recorrido otro camino para acabar en el mismo sitio,

en el espacio luminoso que ocupa ahora esta mentira, desplazándola y reclamando para sí el espacio que lleva su nombre y que le corresponde desde el inicio de los tiempos,

invalidando la mentira, convirtiéndola en verdad, subrayándola y acentuándola con los bellos colores de la autenticidad.

Quizá todo habría sido diferente,

quizá nada habría sido diferente.

Lo importante no es saber la diferencia;

lo importante es no llorar por ella.

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