Uno se cayó desde lo alto y fue recogido por un tubo de rayos catódicos;

una se cayó desde lo alto y amortiguó su caída un lecho de páginas escritas con tinta.

Uno se despeñó y pensó que no habría nada más, pero había todo un mundo allá abajo.

Poblado por seres de menor densidad atómica que él mismo, con nombres de fantasía.

Huerfanitas atribuladas, habitantes solitarios de islas paradisiacas, médicos exiliados allende los mares,

agentes con muchísimos secretos, modelos de fama internacional, niños en sketches surrealistas.

Si piensas que eso es triste, si lo miras por encima del hombro, quizá te parezca todo eso un imposible,

el consuelo de los tontos, el escapismo de adultos descerebrados.

Si piensas que es imposible, contempla las alternativas:

un hombre que bebe 14 botellas de alcohol al día,

una exmodelo cocainómana,

una cleptómana de la alta sociedad,

hombres y mujeres que parecen muñecas hinchables,

gente que gasta demasiado.

El mundo te dice “Demasiado largo, no tengo tiempo para leerte”;

el mundo te dice “Dime algo breve que pueda recordar”;

el mundo te dice “Agota tus cinco minutos y lárgate”;

el mundo te dice “Vive rápido, muere joven y deja un bonito cadáver”,

el mundo te dice “Si no eres hermoso, no me sirves”;

el mundo te dice “Lo que a ti te apetezca está bien”.

La alternativa es una marquesina de plástico en una calle vacía.

Y, sí: es de noche y está lloviendo mucho.

Y ahí estás tú.

Oyes las gotas chocar contra el techo endeble,

ningún coche viene a rescatarte, sólo te tienes a ti mismo y tus pies.

La alternativa es entonces echar a andar.

Y ahí estás tú.

El suelo avanza bajo tus pies.

Sigues caminando, sigues siendo tú.

Sigues siendo tú y no es porque lo diga un anuncio.

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