Y entonces ¿qué otra salida queda al hombre que aspira a pasar por el mundo sin estropearlo mucho, a ayudar a mantener el orden, a no emborronar el papel mientras escribe su pequeño párrafo, a pisar el menor número posible de velloritas en flor mientras sigue su camino -inexorable ese seguir andando- y a plantar alguna, incluso, si puede; a no albergar ni dar pábulo a ningún pensamiento negativo; a ni siquiera tener un pasajero deseo de darle una patada a aquel cubo de basura; a recoger alguna que otra cría de pájaro caída de su nido; a conservar limpias las señales que indican OZ y KANSAS para que otros que vengan detrás puedan también beneficiarse de su información; a no dejar huellas de barro en el sendero; a hacer todo eso mientras se llena los pulmones a tope de la parte alícuota de aire a la que tiene derecho y la vista de ese espléndido lago en el que se refleja el sol de poniente y los oídos del trino dichoso de los pájaros que cantan no porque tengan un motivo, sino porque tienen una canción y, de paso y ya rizando el rizo, apagar el cerebro y darse cuenta de que YO SOY ESO y tocar con los dedos el culmen de las posibles experiencias en el transcurso de la vida humana, más que armarse de paciencia y comprender que siempre hay un punto equis que es al que puede llegar y nunca más allá, pero que tampoco debe querer ni intentar llegar más allá porque no es la misión que Dios le ha encomendado?

Tree Silhouette Against Starry Night Sky

¿Qué otra salida más que sentarse -quizá sobre esa hierba que NO quiere aplastar-, cruzar las piernas, mirar a su alrededor -o no- y descansar de toda esa carga?

¿Qué otra salida más que esforzarse todo lo que pueda, pero -¡ay!, la dificultad de la misión- nunca más de lo que debe?

¿Y no es acaso la sabiduría máxima la del hombre que sabe cuáles son los límites de ese deber?

Tumbémonos aquí mismo y contemplemos ese cielo.

Es lo mejor que podemos hacer. Ahora y en cualquier otro momento.

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