El verano

El verano es

El verano es (sin Google) una estación, no de tren, aunque podría serlo con más merecimiento que otra ninguna.

El verano es el autoengaño más longevo y más extendido de toda la historia de la humanidad. Creo que hasta los prehistóricos se autoengañaban con esto del verano.

El verano es esa temporada que empezamos a celebrar cuando ya está pasada la mediana. Vamos, cuando ya está a punto de terminar, bajando la cuesta, como si dijéramos.

Es cuando corremos (o correteamos) todos a todas partes como gallinas descabezadas

y luego… y luego…

¿qué?

Y luego, nada:

un montón de miguitas que hay que recoger con cucharilla.

Y luego:

vuelta a empezar.

El verano es apuntar al sol y guiñar los ojos mirando la punta del dedo, que arde.

Es el paroxismo del algo quiero pero no sé el qué.

El verano es el único desierto del que nunca creemos querer salir, aunque… aunque…

aunque pasado un ratito, vemos que es también el único en el que no hay ni un solo oasis.

Ni siquiera una cantimplora como las de antes.

El verano es un esfuerzo -cada vez más ímprobo- de retrospección,

es entrar de puntillas en el túnel del tiempo y pegarnos a pesar de todo el tripazo padre

porque, en algún momento, nos volvimos torpes con la bicicleta y no nos acordábamos.

El verano es siempre inoportuno, como esa fiesta sorpresa que nos dan justo el día en que nos presentamos en casa con una sobrecogedora pítima.

(Aunque sonreímos a pesar de todo).

Es el cuento de nunca acabar, y que sin embargo nunca nos cansamos de volver a oír.

(Pero nos lo sabemos de memoria.)

Feliz, feliz, feliz no-verano.

Feliz, feliz, feliz en tu no-verano.

Éste es el mañana del hoy que tanto esperabas ayer,

o quizá es el hoy del ayer que tanto esperarás mañana.

De cualquier forma, no te olvides del invierno,

el gatito gris que no tiene los ojos verdes y del que nadie se acuerda hasta que ya no lo oye ronronear.

El verano es el gran azul,

el verano es el gran azul que nunca se acaba pero siempre se escapa.

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