No puedo arreglar el mundo. No puedo dar de comer a los niños hambrientos,

ni recoger todos los polluelos que se han caído de su nido,

ni devolver al árbol la rama que le han arrancado, o hacer que la flor pisoteada recupere su vida.

No puedo tampoco limpiar los vertidos de los mares, ni parar las leyes injustas,

ni tampoco hacer que se callen millones de necios vociferantes.

No puedo terminar con las sequías ni hacer que escampe cuando ya es suficiente,

ni hacer que cualquiera pueda salir a pasear de noche en cualquier parte del mundo sin tener que mirar atrás.

Y hasta me he cansado de barrer el bordillo, siempre el mismo bordillo, porque al día siguiente viene alguien y lo ensucia.

(Porque no falla: siempre hay alguien que viene y tira colillas, latas vacías, envoltorios de plástico, palitos de caramelo).

Sólo puedo contarte cada día una historia más, hasta que te duermas;

sólo puedo esperar contigo cada minuto hasta que llegue la calma

y mirar pasar las cometas hasta que aprendamos nosotros a volarlas.

Puedo tomarte de la mano mientras tanto,

mientras aguardamos a que pase la lluvia y se vayan todos los necios a otra parte.

Puedo aguardar contigo el fin de la lluvia y la llegada de la primavera,

y, entre tanto, limpiar cada día los cristales de tu ventana

y asegurarme de que tengas siempre algo bello a la vista, aunque sólo sea un puñado de violetas silvestres metidas en un vaso.

Hay muchas cosas que no puedo hacer, pero ésas no son algunas de ellas,

y mientras todo lo malo pasa, me sentaré en esta burbuja y esperaré contigo

haciendo pompas de jabón y reinando solos en medio de la noche,

con olor a moras recién cogidas y a merengue de guindas,

el pelo despeinado, la colada sin recoger

y la mantita a cuadros enrollada alrededor de los pies.

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