Hay un ancianito de encorvada figura,

hombre viejo que cultiva un campo de trigo.

Todos los días se levanta por la mañana, muy temprano, para cultivar su campo de trigo.

Vive en una cabaña, lejos de todo, en medio de nada,

delante de un campo de trigo que él cultiva.

Día tras día, bajo el sol o la lluvia,

el hombre se levanta, muy temprano, para cultivar su campo de trigo.

Y a veces el tiempo le es propicio, y a veces, no.

Este anciano se sienta luego, cada anochecer, en una silla delante de su casa,

y, mientras sorbe el té caliente, contempla cómo se pone el sol.

No tiene perro, no tiene amigos, no tiene nada

más que esa cabaña y ese campo de trigo, y sus herramientas de trabajo,

y el sol, la lluvia, el cielo sobre su cabeza, la tierra bajo sus pies,

y el dolor en los huesos, la sequedad de la carne, el agotamiento del cuerpo y de los órganos

y de los ojos y de la espalda

cuando se acuesta y se va a dormir.

Pero por la noche, este hombre pequeño y callado

cría alas en la espalda, y se yergue, y sostiene

una espada flameante  en la mano, que ya es inmune al dolor y al tiempo,

y así, sólo él puede

matar al monstruo

matar al monstruo

matar al monstruo,

y es el único que puede

mover esa roca negra

mover esa roca negra

mover esa roca negra,

y es el único que puede

barrer la marea pútrida

barrer la marea pútrida

barrer la marea pútrida,

y es el único que puede

limpiar el mundo y limpiar mi corazón.

Este hombre que, otra vez, por la mañana

acabada la batalla (por ahora) contra los monstruos

(pues siempre hay más),

se levanta, y rastrilla los restos de tallos resecos de los cereales que produce la mente,

y recoge las cáscaras de los frutos que produce el alma,

y todo ello pulverizado y maloliente, él lo quema y purifica

y luego contempla el sol y el mundo

una vez más, hasta mañana.

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