Sí, escribir, pensar, conseguir,

no cansarse nunca; es sin duda lo mejor.

Momentos en los que quisieras no morirte nunca, por la pura gloria que atesoran.

Sí, sí; eso sería lo óptimo, lo ideal. Sería maravilloso explotar todo tu potencial

como un cargamento de cartuchos de TNT y un detonador a distancia.

Sería fenomenal, tu destino por fin cumplido, todo al máximo común multiplicador hasta el enésimo cielo.

¡Hasta el Olimpo! ¡Hasta el Parnaso!

Singlar en esa mar de palabras en la que naciste sabiendo nadar.

Esas palabras que te serenaban, te daban paz.

Zopilote, lenguas de fuego, niña hermosa pero pobre, zapatito de cristal.

Pirindolos, enanitos, setas mágicas, siete cabritillas, bizcochos y caramelo,

una mano toda huesos,

habichuelas enterradas justo al anochecer.

Conflictos bélicos, revueltas, represión, dictaduras,

cenas de gala, vestidos de seda, grandes ingenios de la ciencia y la tecnología.

Palabras, palabras, benditas palabras entre las que nadabas

y que aun hoy guardas embotelladitas en un rincón muy secreto de tu propio lugar.

Y qué bonito sería sacarlas todas a pasear, o volcarlas en ese caldero todopoderoso y ver de ellas qué iba a brotar.

Pero a veces sólo ansías simplemente chapotear, poner tus pies a remojar

y que las palabras sencillas, sin significado, sin objeto, sin destino superior

te libren de la pesantez, del excesivo calor, de los trabajos y pequeñas infamias del día.

Nadar entre alosas y oír a los otos trinar junto con las milocas,

al alba aguardar siendo el adalid de una nueva batalla en un nuevo día,

y entre Calíope y Euterpe, en una zatara hasta los brazos de Morfeo dejarte arrastrar.

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