Lleva en los ojos la medicina del lobo, del sauce, de la luna,

donadas a él antes de nacer, junto con su compasión.

Todos los dolientes buscan su mirada y el contacto con su mano.

Él querría tener brazos para abarcar el mundo,

querría poder curarlos a todos.

Como él hay uno entre cien millones, o quizá menos.

Él nunca fue un guerrero, pero no pidió nacer así

y, cuando llega la noche, siente la fatiga, se pregunta por qué,

imagina el peso de la espada y de la sangre ajena y no le parece más cruel que, a veces, su destino.

El sanador quiere curarlos a todos, y cura a todo aquel que encuentra.

Los ha sanado a todos, lo sepa él o no; a todos, menos a sí mismo

y a aquellos a quienes, mucho tiempo atrás, hirió.

Le rodean aún cada noche las miradas sorprendidas de sus víctimas,

en ese segundo roto en que olvidamos mantener la guardia, y mostramos el alma sangrante;

resucitan los corazones que él mismo mató, sin quererlo, recordándole

sus únicos fracasos, que sucedieron una vez y siguen sucediendo para siempre.

No puede liberarlos, es el único conjuro que jamás le enseñaron.

Quiere volver atrás, sólo por eso, por ellos, por aquellos a quienes abandonó, a quienes defraudó, a quienes hizo daño, sin saberlo, o quizá sabiéndolo desde el principio, desde el instante en que aún era prevenible, pero inevitable.

Necesita creer en el destino, en un porqué que acepta le sea velado.

El sanador es también hombre; instrumento de Dios, pero lleno de pecado y lleno de lágrimas, que vierte sólo ante el cielo. El sanador también enferma, sufre el mal de la culpa, del remordimiento, de la compasión más grande que él mismo.

Quiere volver atrás, porque sólo aquellos a quienes hirió pueden darle la curación.

Ya no puede verlos, pero una palabra suya bastará para sanarlo.

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